De mis insomnios suelo hacer poemas que nunca escribo... que nadie lee... de esos invisibles que inspira la luna semidesnuda entre oleadas de nubes casi rojas. Fugaces. De esos donde no existen faltas ortográficas, ni reglas... ni críticos... solo el sentimiento cabalgando estrellas.
Resbalan de mis ojos y danzan con lo etéreo de la noche ... que como yo, lleva un idioma que no se entiende, un sentido que no se ve... pero abraza. Arrullada por el dulce canto de luciérnagas ocultas. El realismo mágico es así. b.p
PALABRAS DESNUDAS Las de delicioso humor... las Inquietas... Las de libertad salvaje... las impuras... las de penetrante dulzura. LAS QUE NO TIENEN NECESIDAD DE NINGUNA MASCARA: las del silencio. BP
